《掌心的碎玻璃》
2007年5月29日，暮色漫进急诊室的玻璃窗。顾承川刚摘下手套，就听见电梯门“叮”地打开——穿公主裙的小女孩被父亲抱着冲进来，右手掌心的血滴在地面，画出不规则的光斑。
“顾老师，”沈星遥的红绳在分诊台绷直，“从阳台跌落，手掌嵌入五片碎玻璃，深达掌腱膜。”
小女孩的裙摆沾着灰，发间别着的蝴蝶结歪向一边。顾承川的薄茧触到她的腕脉，140次\/分的心跳里混着抽噎：“小熊……小熊还在阳台上。”
“沈护士，”他望向治疗车，“把恒温箱调到30c，给孩子盖条印星星的毯子。”
沈星遥点头，红绳在恒温箱把手上绕出星星形状：“小朋友叫朵朵，妈妈在赶来的路上，爸爸说她总偷偷爬阳台够风筝。”
顾承川的喉结滚动，看见朵朵掌心的碎玻璃反光，映出父亲颤抖的瞳孔——那是他三年前在漏诊患者眼中见过的、同样的恐惧。他蹲下身，枣核针在掌心发烫：“朵朵的小熊，是不是蓝色的？叔叔帮你把它接回来，好不好？”
朵朵的睫毛沾满泪珠，点头时发间的蝴蝶结轻轻晃动：“小熊说……玻璃比星星冷。”
沈星遥的手突然顿住，红绳在消毒盘上悬成未完成的结。顾承川摸向朵朵的指尖，那里的温度比正常低2c，和他昨夜在病房看见的、独自数吊瓶滴数的老人相同。
“郑义，”他望向AI屏幕，“调取患者家庭的阳台监控。”
实习生的键盘声混着监护仪的滴答：“顾老师，近一周的攀爬记录共17次，每次都在父母视频会议的时段——和您十二岁偷爬屋顶看星星的时间完全一致。”
江凛的病理报告从对讲机传来，带着少见的沉重：“顾老师，碎玻璃上检测出的皮质醇浓度，比正常值高300%——这是长期孤独的生物标记。”
顾承川的视线落在朵朵父亲的工牌，“枣香园”研发部的logo在冷光下泛着微光。他突然想起自己童年的铁皮青蛙，总是在父母值班的夜晚，发出孤单的蹦跳声。
“沈护士，”他将手术灯调成暖黄色，“冲洗伤口时，每次停顿0.5秒，像给星星眨眼睛。”