《急诊室的体温契约》
2007年5月30日，暴风雪在急诊室的玻璃上刮出刺耳声响。顾承川刚给12床伤员换完药，就听见轮椅碾过地砖的吱呀声——穿旧棉袄的老人被护工推着进来，左手腕的纱布渗出暗黄液体，袖口的焦痕像朵枯萎的花。
“顾老师，”沈星遥的红绳在分诊台顿住，“电磁炉打翻导致二度烫伤，家属电话无人接听。”
老人的棉鞋沾满雪水，指甲缝里嵌着未撕干净的创可贴。顾承川的薄茧触到他的腕脉，60次\/分的跳动像生锈的齿轮，比正常慢15次——和三年前他漏诊的独居老人相同。
“张叔，”护工搓着手，哈出的白气在冷光下消散，“您儿子说明天回来……”
老人盯着天花板，那里的灯光在瞳孔里碎成冰碴。顾承川的喉结滚动，看见烫伤边缘的皮肤呈青紫色，渗液速度竟与老人眼下的乌青深度同步。他蹲下身，枣核针在掌心发烫：“疼的时候，会想起什么？”
“厨房的灯，”老人的声音像冻僵的铁丝，“比儿子的视频通话亮。”
沈星遥的手突然顿住，红绳在治疗车把手上绕了三圈，递来温热的葡萄糖水：“大爷，我给您编个红绳手环吧，驱寒。”
顾承川摸向老人的指尖，那里的温度比正常低3c，和他昨夜在走廊看见的、独自数吊瓶滴数的老人相同。“郑义，”他望向AI屏幕，“调取患者近半年的居家监测数据。”
实习生点头，键盘声混着暴风雪的呼啸：“顾老师，电磁炉使用记录显示，每天只有早餐时段通电——和您父亲当年值夜班前的煮粥时间完全一致。”
江凛的病理报告从对讲机传来，带着少见的压抑：“顾老师，烫伤组织里的皮质醇浓度超标200%，这是长期情感忽视的生物标记。”
顾承川的视线落在老人床头的搪瓷杯，杯沿的缺口与他童年用的那只分毫不差。他突然想起父亲在洪水夜留下的搪瓷缸，里面永远温着驱寒的姜汤。
“沈护士，”他将换药钳换成温敷垫，“冲洗伤口时，水温保持37.2c，每次停顿1秒。”
沈星遥点头，红绳在冲洗器上系出螺旋结：“修平医生说过，疼的时候，连水流都要学会握手。”